50. Confinée avec les gendarmes

Ballades Confinées

"Ce soir-là, de La Rencontre, le onze août, il fait encore très chaud et très beau, même le soleil couché. On se retrouve au bar du Sans-Souci, en face de la plage, mes copains et moi, pour un au-revoir. Ce qui devait durer le temps d'un apéro s'éternise. On ne voit pas l’heure passer. On poursuit chez l'un d'eux, autour de la piscine débâchée, où le champagne coule à flots. Dans la nuit, il cuisine des spaghettis et la fête continue, une fois repus. Quand je me réveille, il est onze heures du matin.
Bon sang, que s’est-il donc passé ? Je saisis mon téléphone et découvre mille et un appels de mes amis, de mes parents : Où es-tu ? Mon père a prévenu les gendarmes :
- Ma fille ne découche jamais, elle est morte !
- Monsieur, votre fille a quarante-six ans. "

Cette soirée-là est le condensé des événements récents : mon voyage au Japon, La Rencontre avec mon chat, les gendarmes. Le doute n'est plus possible. Tout plaquer et tout recommencer. Quitter La Poste. Quitter Paris. Comment vais-je procéder ?
Et vous ? Dévier radicalement, comment avez-vous géré ?

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